Я знаю, что стоит попрощаться, но пока не могу. Это как оставить в комнате все свои ценные вещи, запереть дверь и выбросить ключи в море. Идиотизм. Всё равно либо дверь сломаешь, либо через окно полезешь, либо всю оставшуюся жизнь по этим вещам страдать будешь. Можешь, и лучше себе купишь, но память - коварная штука. Лучшими всё равно будут те, запертые.

Трой говорит, я много матерюсь. Да, это так. После разговоров с ним хочется быть типичным интровертом и променять друзей на книжки. Или наоборот. После встреч с ним жить хочется, этот неугасимый огонь в глазах так чудесен. Мы выходим за сигаретами в час ночи, я разбила копилку - нет денег, даже на сигареты. Прощаемся по полчаса, обнимает крепко, напутствует. Мне бы писать об этом на страницу, а я, знаете ли, безнадежно влюблена. Веду себя как тупая обиженная баба. Всё.идёт.по.п**де. Так и запишу.