В коридоре пахнет яблоками. Их два мешка, не тех, что вчера. Бу делает соки и очень устает. Я сегодня сделала рыбный салат. Час очищала одну картофелину из-за переписки с Доном. Он мне о Любви, а я о ответ всякие глупости. Только бы не обиделся!

Рифмоплетство в дневнике - вещь паршивая. Это последний рубеж, ярче крика sos просто не придумаешь. Не знаю, с чего вдруг. Т называет меня хомяком и говорит, глядя в глаза, что скучает и рад видеть. Счастье абсолютно. Мама говорит, что скучает и чтобы я заходила, но мне не хочется. Р пишет, что всё помнит, хотя я сама уже ничего не помню. В общем, теоретически я не одна.

Прогуливаю пары в четырех стенах и всё ещё боюсь темноты собственной комнаты. Ем. Много ем. В сравнении с той почти-голодовкой, что была в отсутствие бу. Исправно пью таблетки. Курю синий senator.

"Ещё одна причина, по которой я не курю, - у меня нет зажигалки".
Он говорит это, завернув направо, я делаю пару шагов за дорожку и останавливаюсь. Он оборачивается. Достаю из кармана зажигалку, держу её как свечку, смеюсь глазами. Улыбка блуждает по губам.
Он возвращается и берет скрытый огонь из моих рук. Закуриваем. Убираю в карман.
"А вообще-то, вот", - отдаю ему.
"Тебе она не нужна?"
Ну что за дурацкий вопрос, в самом деле? Любимый вопрос тех, у кого остается мой огонь.
"У меня их очень много. Я с левыми людьми не курю, а для своих зажигалки не жалко."