Первое правило при готовке блюд с льняным маслом – никому не говорить, что готовишь на льняном масле. И я это, кстати, вполне серьёзно. Дело в том, его нельзя подвергать термической обработке, т.к под действием высокой температуры все полезные свойства исчезают. Подсолнечное масло не закончилось внезапно: оно продается в прозрачных бутылках и мы с безысходностью смотрели, как уровень приближается к нулевой отметке. С не меньшей печалью мы наблюдали как полки холодильника и шкафчики пустеют, мышь намыливает веревку, пишет прощальную записку и идёт вешаться.

Я из тех людей, кто может пять дней жрать пустые макароны, активно ныть об этом всем окружающим (не жалости ради, а смеха для), а потом увидеть в пять утра на просторах интернета картиночку с шоколадным тортом и убежать в круглосуточный магазин. Потому что торт - это радость, а на радость ни времени, ни денег не жалко. А поднимать свою попку ради какого-то там масла - согласитесь, слишком большая жертва. За три года, проведенных бок о бок, я заметила одну страннейшую тенденцию: М либо празднует, либо выживает. Причём, умеет это делать одинаково хорошо, я ему даже немножко завидую. Меня воспитывала мама-бухгалтер, я с детства не даю и не беру в долг, живу по средствам и вообще образцовая свинья-копилка. Когда заведу мужа, он будет счастлив такой экономке.

Когда осталась только гречка и соль, наконец-то приехала мама и наставительно попросила сделать плов. М готовил, я смотрела и училась. Плов мы съели за сутки. Большо-о-ой такой чан. Я пустила скупую слезу и пошла домой, рассказывать бу душещипательную историю про макароны и мышь. Бу тоже пустила слезу и немедленно собрала две сумки еды. От сахара и разрыхлителя до куры и мяса. "Это просто праздник какой-то!" - подумала я и немедленно позвонила М, потому что по моим прикидкам всё это богатство я бы утащила только ценой больной спины. М великодушно пришёл откушать ужин и помочь с сумками.

Праздник полагается отметить. Какой праздник без винишка? Время 23:50, М нервно вздыхает, что мы не успели, а я сайгаком несусь в магазин. Успеваю. Надо сказать, успеваю не в первый и даже не в пятый раз. Вместо открытого паспорта я показываю продавщицам свою довольную рожу и оглашаю "Здрасти, это снова я". Пацанчики, которые милостиво согласились пробить пакет сока после меня, ржут и бормочат что-то в духе "чтоб я так жил". В квартиру заползаю героически, размахиваю трофеем. Народ (в лице М) ликует.

А дальше… дальше я утыкаюсь в нетбук и начинаю разбирать #словадлястиха :) Не верьте, что поэтам лучше работается, пока они голодные. Это всё враки. Сытый поэт - счастливый поэт. И стихи у него ничуть не хуже.